И ложь-то, не ложь

                Анжелике Нисан

     Давно мне чужая не снится страна,
     где солнце — не солнце, луна — не луна.
     Погибла, должно быть, она ни за грош:
     что верно, то верно. А может, все ложь.

     В ней стужа — не стужа, костры — не костры,
     я в образе зверя, ломая кусты,
     куда-то бежал весь в песке и ветрах,
     и кутал туман, и опутывал страх.

     И ливень хлестал по садам и лесам,
     и взгляд свой звериный я слал к небесам,
     но взгляд небеса отсекали мой прочь,
     и день был не день там, и ночь-то — не ночь.

     Там жухла листва и чернела трава.
     От звона шального моя голова
     была тяжелее, больнее в сто крат,
     и что он так бил, колокольный набат?

     Когда просыпался, вокруг тишина
     вином разливалась. В мои письмена
     роняли созвездья рассеянный свет,
     и шумно вздыхал я: «Скорей бы рассвет».

     Скорей бы рассвет. И в своем полусне
     я чувствовал, время, пожалуй, к весне:
     капель и кустов полуночная дрожь.
     И правда — не правда, и ложь-то — не ложь.