Скучно

        Осень, шорох тополиный,
        клин на небе журавлиный,
        лист валится, дым клубится,
        солнце плавает в пыли.
        Журавли в своем полете.
        Что так грустно вы поете?
        "Что так скучно вы живете?" --
        спросят с неба журавли.

        А скорей всего не спросят.
        Журавлей моих уносит
        в край, где косы на кокосы
        лемурийский точит люд.
        Скука, мука, тленья знаки.
        На бескрылье даже раки
        не свистят и вянут злаки --
        сны да рифмы, труд да блуд.

        Клин не вышибить мне клином
        тем, небесным, журавлиным.
        Хворь да скука, Кали-юга
        сонно свищет у виска.
        Что ответить на бескрылье
        вам, хмельная эскадрилья:
        "Это русское унынье,
        это русская тоска".

        В ширь распахнутая дверца.
        Клин вонзается под сердце.
        Лист валится, дым клубится,
        воздух серо-голубой.
        В высь мальчишки пальцы тычут,
        где крылатые курлычут --
        то ли стонут, то ли кличут
        в край кокосов за собой.