Я вывожу эти строки дрожащей рукой
и отнюдь не ликую
от того, что совсем никакой
пользы мне, но рискую
заработать инфаркт, инсульт
и еще какую-либо заразу.
Возвели же поэта в культ -
теперь фильтруй каждую фразу.
Теперь утратив ночной покой,
рви душу истово на части;
и спрашивается: нужно мне все "на кой"?
- пью рифм удачу, как то причастье!
Да, это, конечно, уже болезнь
и безнадежны любые меры,
и моя спета до конца песнь -
не излечиться от сей холеры.
Себя при жизни ввергаю в ад -
и плоть, и душу терзаю рьяно;
и ощущаю в себе распад,-
судьбу как-будто растратил спьяну.
Но: каждому - свое!
- сказано ведь давно.
- и на меня наведено
судьбы острие.
НА КОЙ?
© Copyright: Владимир Зангиев, 2010
Свидетельство о публикации №110020103020
Свидетельство о публикации №110020103020
Рецензии