Париж - путешествие в стихах

Дорогие читатели! Эта подборка объединяет стихи, которые прозвучали на поэтическом вечере «Париж – путешествие в стихах», втором вечере из цикла "У красного рояля", который прошел в Третьяковской галерее 28-го ноября.  На один осенний вечер все зрители и слушатели перенеслись в Париж, в артистическое кафе, где звучали стихи и музыка,  согревала творческая атмосфера и вкусный кофе, встречались  давние друзья и знакомились  близкие по духу люди. С удовольствием хочу поделиться с вами этой атмосферой!

***
Кирилл Ковальджи
http://stihi.ru/avtor/kovaldji

*
БЫЛ ПАРИЖ

1
На закате московского дня
я задремываю на диване,
а Париж без меня –
как в прозрачном тумане.
Далеко или возле? Ниспослан
мне он был. Не отнимет никто.
Нет Парижа ни до и ни после,
есть похищенный мной – от и до.
Глаз моих ненасытные сети,
воровской торопливый улов...
С неводами прошел, незаметен,
вдоль бульваров я... И был таков.

2
Шансонье, что похож на Бальзака
про любовь в непристойной строфе
сообщает без всякого смака –
на Монмартре танцуют в кафе.
Парижанка не чувствует чуда,
словно мушка внутри янтаря;
ей, простушке, ты кто и откуда
всё равно. Ты стараешься зря...

Персонаж из другого романа,
не учтен я в Париже ночном,
локтем мне ни сюжета, ни плана
не задеть, не раздвинуть плечом;
но с судьбой вне французских обложек
мне в Париже легко потому,
что я здесь не обязан, не должен
и не нужен, как дух, никому...

*
ПАРИЖСКИЙ ТРИПТИХ
1
Я выпью вина и заплачу,
Скажу, что я видел Париж,
Скажу, улыбнусь виновато,
Ты это поймешь и простишь.

Немыслимый город с Монмартра,
Художницы юной лоток,
Сиянье осеннего света.
Веков золотой холодок.

Живительный воздух Парижа,
Где музыка прежде всего,
Где шорох бумажного сора
И тот по ночам — волшебство,

Где шляться бродягой завидно,
Где быть одиноким светло,
Где что-то все горести жизни
С дыханьем искусства свело.

На воле — пускай несвободный,
На празднике - немолодой,
Я словно проснулся и вспомнил
Забытое в жизни другой.

Как будто в Париж я вернулся
Неузнанный, как Одиссей,-
Стою, узнаю, собираю
Огни Елисейских полей.

И больше просить я не смею.
Прощай, я мгновенье постиг:
Жизнь делится скупо на годы,
А множится щедро — на миг.

Я вижу Париж, и глазами
Счастливыми, полными слез
Гляжу на пустые ладони,
В которых Париж я унес.
 
2
Покуда есть Париж,
еще я жив и молод,
Пусть не вернусь к нему
из дальней стороны,
Мне только надо знать,
что существует город,
Бессонный свет, и бред,
и странный звук струны.
Осенний терпкий вкус
трагической свободы,
Всеведенье и смех,
любовь и слепота...
Его бессонный свет
проплыл под самолетом,
Бездонная вокруг
открылась чернота.
Покуда есть Париж,
еще я жив и молод,
Где б ни был —
встрепенусь
и потянусь к нему,
Но и во сне боюсь,
что подступает холод,
Что брошен он один
во тьму, во тьму, во тьму.

3
Лес да лес, а мой спутник  Вергилий
говорит:— Здесь дорога в Париж.
Предо мною дыра на зеленой поляне.
Приглашает:— Спускайся в метро,
будешь там через двадцать минут...
И действительно — мчусь по туннелю,
выхожу, но опять на поляну,
на другую, зеленую тоже.
—  Дорогой, ты проехал Париж,—
говорит мне  Вергилий,—
куда еще хочешь?

***
Юлия Белохвостова
http://stihi.ru/avtor/julia05
*
Видение розы
( перевод с фр. стихотворения Т. Готье, положенного в основу знаменитого дягилевского балета «Видение розы»)

Открой глаза и отпусти на волю
Пугливых снов и радость, и смятенье.
Я здесь, смотри, я снова здесь, с тобою,
Я – розы с платья бального виденье.
Еще в жемчужных капельках росы,
А может слёз ( о будущем? о прошлом?)
Тобою сорвана  я для красы –
Весь вечер я тебе служила брошью,

И увядала на твоей груди .
Я знаю многих, кто такой награды
Желал.  И ни на шаг не отходил,
И с завистью меня касался взглядом.
Я не ропщу – мне не о чем жалеть,
Виденьем легким над твоей кроватью
Из рук твоих я принимаю смерть
И растворяюсь в сладком аромате.

Благоухаю, словно я в раю,
Когда бы так другие умирали!
Судьбу недолговечную мою
Они несчастной назовут едва ли.
На алебастре памяти моей
Поэт оставит поцелуй и строки
Из эпитафии:  Вот роза.  Ей
Завидовали и цари, и боги.
http://stihi.ru/2009/11/30/5091

*
Уехать на четыре дня в Париж…

Уехать на четыре дня в Париж,
Жить на Монмартре в маленьком отеле,
Подолгу вместе завтракать в постели,
Быть для тебя в который раз l'enigme...
И только имя повторять твоё,
И от тебя не отрываться сразу,
И чувствовать, что ты со мною связан,
И быть тобою связанной...Tu veux?..
А после - пить в кафе у Sacre Coeur
Бургундское двухтысячного года,
Невозмутимо обсуждать погоду,
И кутаться в туманный зимний флёр...
И возвращаться в ветреный февраль,
И видеть сны о тающем Париже,
И каждой строчкой становится ближе,
Одной, с одним и об одном - je parle...
_____________________________________
l'enigme- загадка
Tu veux? - Ты хочешь?
je parle - я говорю

*
Вернуться в сентябрь

Я бы хотела вернуться в сентябрь
Прошлого года, изысканно теплый,
Чтобы опять – на Бастилию окна,
Или на ветку каштана хотя б.

Я бы хотела вернуться к чужим
Людям, и лицам, и улицам узким,
Чтобы опять говорить по-французски,
И смаковать, как вино, nostalgie.

Я бы хотела вернуться одна,
Чтоб раздарить себя мокрым бульварам,
В плавности линий сравняться с Гимаром,
Пьяного воздуха выпив до дна.

Я бы хотела вернуться в сентябрь
Прошлого года, немного манерный,
Чтоб, иллюстрацией в стиле модерна,
Там и остаться. На месяц хотя б.

***
Наталия Иванова
http://stihi.ru/avtor/ivanovanata

*
Les chataignes parisiens.  Парижские каштаны

Парижанка в клетчатом пальто
и слегка потрёпанном берете
насыпает в маленький пакетик
косточки французского лото.

Посреди осенних сквозняков
И над Сеной выросших туманов
Обжигают губы мне каштаны,
Огненной скорлупкой уколов.

Достаю из пластиковой тьмы
Их сердечки цвета шоколада,
А для счастья больше и не надо
Накануне будущей зимы.

В бесконечном лабиринте крыш
Кот листву гоняет по карнизу…

Жаль, что мне вчера не дали визу,
Чтоб уехать от себя в Париж.

*
Москва – Цюрих – Москва

А в Цюрихе сейчас, наверное, тепло.
Там тикают часы. Швейцарские, конечно.
И пахнет шоколад. Но болью обожгло,
Дыхание прервав иголкою сердечной.

В Швейцарии сейчас, как миниум, плюс семь,
И чистых улиц звук стихает под ногами.
А я в своей Москве увязла насовсем
И круговертью дней не расплачусь с долгами.

Пусть там, на Лиммат-Квай, горячее фондю,
Медовый виноград лежит в тарелке сыра,
Но серый город мой надулся, как индюк,
В нем ветрено с утра, и пасмурно, и сыро.

Я выгляну в окно, чтоб посчитать ворон,
И буду биться вновь в стараниях напрасных:
Уехали давно вороны за кордон,
Сложив в швейцарский банк все сырные запасы.

А в Цюрихе сейчас практически апрель.
Там тезисы цветут неистово и пряно,
Но снова сомелье прозрачный мускатель
Соединит легко с прозрачностью стаканов.

На улицах Москвы - кисельно-грязный джем,
И сапоги плывут под чавканье подметок.
Я в Цюрихе б жила, наверно, без проблем.
Но что-то мне туда сегодня неохота.

*
Путешествие

Я не найду достойных слов, уйдя в бессмысленность заплаток, где черной тушью до основ весь мир безумием закапан, где черных дыр не перечесть, где черных мантий – без предела, где правят бал и ложь, и лесть, а совесть снова не у дела. Я улечу в туманность снов, разрезав время на квадраты, и нить пунктирную часов сменяю на уют с доплатой, достав неверие людей из потаенного кармана, налью несвежесть площадей в эмалированную ванну, где грязной пеной суета и недовысказанность фразы. И снова – с чистого листа. Не требуя всего и сразу. Я загляну в кафешантан, чтоб не бояться быть паяцем, и будет снова шанс мне дан в моем пространстве состояться, и будет честною игра, где взятка костью станет в глотке. И снова на спине дыра, и вновь «поехали» колготки.

***
Анна Арканина
http://stihi.ru/avtor/arcana

*
Хотела в Париж…

«И женщина французская спокойна и мила
Спешит сквозь утро тусклое
должно быть, проспала» О. Митяев

Унылое время пустых переулков
Я кутаюсь в шарфик
И город укутан
В рассветную пыль одиноких прохожих.
Спешащих. Молчащих.
Нахмуренных строже,
Чем смог беспробудного серого неба.
А мне бы. А мне бы. А мне бы.
А мне бы!
Давиться мечтаньями пустопорожними...
Ах, эта ступенька!
А мне б осторожнее!
Роняю перчатки в осеннее прошлое
Беретка спасает мой имидж поношенный
Красивою женщиной, с тонкими ножками
Манто, ботильоны,
а все таки - брошена!
Как мерзнут в беретке озябшие души.
Хотела в Париж...
Отморозила уши…

*
Пьяцца Сан-Марко

Дзынь - на солнечных часах полдень -
Тонет площадь в омуте голубином
И такой он вечный, беспечно- длинный
Полдень- карнавальных эмоций –противень.

И каналы греются , вытягиваются сладко -
Вдоль домов
гондолы неся степенно,
А туристов плесень гложет за  пятки
Шаг за шагом, окружая кафе «Lavena».

Кофе «лунго», «ристретто» , глоток- «романо»
Всюду львы скучают
томимы зевотой
Только руки уличных музыкантов
Беспокойно ищут живые ноты…

*
Осколки любви

Оглянись, задержись на полдня или целую вечность,
Синим небом пролейся в разверстую ложь ноября.
Корабли возвращаются в гавань. А это не лечат…
Одинаковонервные звезды в глазах фонаря.
Лица. Зонтики. Глубь ледяного причала.
Конопатые лужи в обертках последних листков
Иллюстрацией к фразе: «А может, начнем все сначала?»
Лабиринт из несказанных слов и несбывшихся снов
Ювелирная точность рассыпанных пО ветру точек
Безнадежно вращает Земли неподъемную ось
Время верить. Любить. И найти среди множества «прочих»
Ирреальное то, что зачем-то еще не сбылось…

***
Александр Спарбер
http://stihi.ru/avtor/ass222

*
Пушкинская улица в Одессе
(В Одессе платаны называют «бесстыдницами» за их привычку сбрасывать кору…)

Аллея влюбленных платанов…
Обнаженные, они тянутся друг к другу через улицу
поверх машин, поверх людских безумств,
и наверху соединяются, соприкасаются, целуются,
не обращая внимания на то, что там, внизу.
Ах, как хочется принять участие в этом любовном таинстве,
и как в детской, такой невинной, игре в ручеек,
взять юную красавицу, бесстыдницу за руку
и повести ее, замирая от неясной сладости,
обратно сквозь эту прозрачную зеленую арку
чрез частоколы желтеющих рук и ног.

Вот только, к сожалению, мне таким не вырасти,
Я - маленький, не верящий почти что ни во что...
Они ж такие юные, влюбленные до дурости,
хоть старше меня, в общем-то, наверно, лет на сто.
А Пушкин, тоже маленький, стоит в начале улицы
на тротуаре, скромненько, и все же, черт возьми,
спокойно и без зависти стоит он и любуется
бесстыжими деревьями, беспечными людьми.

*
Возвращенье домой. Бродячие актёры

Побросав на солому
Скарб свой, снятый с гвоздя,
Уезжаем из дома
В бормотанье дождя.

Отправляемся - ночью,
И потом, день за днем,-
Словно шарим на ощупь,
Да никак не найдем.

В городах и по селам,
У лачуг, у дворцов
Мы играем веселых
Бесноватых глупцов;

И скитаемся снова,
Ничего не найдя,
Лишь все дальше от дома
Уходя, уходя.

Исполняем - что скажут;-
Коли платишь - изволь;
...Но однажды закажут
Настоящую роль.

В ней развязка - награда,
В ней не спрятать лица,
И слова ее надо
Дошептать  до конца.

Все. Пусть занавес, Боже,
Упадет за спиной,-
И начнется, быть может,
Возвращенье домой.

***
Дмитрий Ревский
http://stihi.ru/avtor/sphinks

*
К жестоко любимой...

За подоплёкой дня -
есть ночь и сизый дым:
туманное "прости" -
брутально к ожиданьям...
Не спрашивай меня,
когда сольют ряды
штрейкбрехеры ветров
и пасынки страданий...

Не приходи в мой дом -
бросаясь, как на дзот -
здесь крепки зеркала
и мглисты покрывала...
Я - выстрадан в "потом",
куском, что бросит торт
под лезвием ножа
в аорты поддувало...

Я жёсток, как янтарь,
но гибок, как камыш,
где камышовый кот
дерёт по марту глотку...
не с чистого листа
начнётся наш Париж,
где каждый круассан -
закуска к новой водке...

От моря к парусам -
весьма подать рукой,
и  в алом кушаке
придти в князьях к обедне...
...Я помню это сам,
но рифовый прибой
встречает пену встреч
от устья до передней...

Забьём на пару гвоздь
в жестокость лунных крыш,
где камышовый кот
исходит чёрным лаем...
И сдвинем чёртов воз,
где лебедем - Париж,
а щука или рак -
уже не выбирают...

Остынь в моём тепле,
как чайка на мели -
в постели из бинтов
и дней, чьи зёрна - алы...
Усни, закрыв своё -
от прорезей зари,
чтоб уцелеть - вдвоём,
что для двоих - немало...

...Я помню этот сон,
упавший на корму,
пролившийся на грот
дождём прошедших суток...
Я знаю - про резон,
и груз, что тянет мул...
...И улыбнусь пути
к земле - без парашюта.

*
Мама мыла раму

Квадрат стекла, где пена и рука
Слились в движеньи, а до неба – ближе…
Ветра несут дельфином мотылька,
Ныряя в сны неведомых Парижей,
срастаясь в дни, где варится обед,
где смерти – нет, а остального – хватит,
где есть букварь, неполных восемь лет,
и пальцами расчерченная скатерть…
Где женщины плетут свою косу,
Хихикая вослед на переменке,
А я своих солдатиков пасу,
И предпоследний пряник ждёт в тарелке…

…И – двадцать лет, где смотришь ты в окно,
И снова двадцать – в небо голубое…
…Квадрат стекла, знакомый так давно,
Как ты знаком с зашторенной судьбою…

***
Юрий Хан
http://stihi.ru/avtor/spaceranger

*
Питеру – болезненно

Мне - плюнуть зарифмованным комком
застрявшей в горле слякоти небес?
Мне - вычесть из страданий ни о ком
всю аллергию мыслей о тебе?

Считаешь, что пора и мне сыграть
в твой тетрис неба колотых дворов?
Ну, что же, я пишу и даже рад,
что я - к тебе любовью - нездоров,

что скоро мне опять глотать твой лёд,
искать в воде каналов синеву,
что мне, пришельцу, родственно кивнёт
печальный сфинкс, глядящий на Неву

*
Путешествие

Недоиграно, недошёптано
в зимних сумерках, у огня...

Печка тени гоняла жёлтые
по стене и по шторам шёлковым,
оставляя во тьме меня.
Растворялся в трескучем мареве
шорох снега по льду стекла.
Пахло хвоей и чем-то жареным.
Я с игрушками разговаривал,
мама сладкий пирог пекла...

Как же хочется возвратиться нам
в то начало любых начал!

Сон кружил надо мною птицами,
пол дощатый меня качал...
И вставали леса дремучие,
и сверкал меч булатный мой.
И плыла ладья по излучине -
я, от подвигов весь измученный,
возвращался на ней домой.
Слуги верные, добры молодцы,
зажигали везде огни...

Тёплый дом посредине холода,
мой дворец был зеленый с золотом,
и горела звезда над ним.

_____________________
Фото и видео с этого вечера можно посмотреть здесь: http://stihi.ru/2009/11/26/1516