А я не сельский,городской,
В судьбе особой мечен метой,
Таких зовут и босотой,
И безотцовщиной отпетой.
В глаза глядела зло война
Своим дремучим волчьим взглядом,
Её стальная борона
Прошла по сердцу,а не рядом.
Но я от боли не кричу
И не заламываю руки,
В невыразимо жуткой муке
И вот о чём спросить хочу.
Живя на дедовской земле
Зачем твердить одно и тоже,
Что ты родился на рогоже
И рос когда-то там в селе.
Ну рос и рос.Чего ж шуметь?
Не велика, что рос заслуга,
Ведь ты потом сбежал от плуга,
Чтоб под рукою всё иметь.
Театр Малый и Большой
И транспорт всякий,и дом быта,
И то село тобой забыто,
Как веник в бане городской.
Ая не рос в селе,но в нём,
Любя устои вековые,
Земля одна,одна Россия
Живу и славлю их трудом.
И не твержу "Ау-ау",
Я рос средь шума городского,
Ну рос и рос,и что такого,
Важнее как и чем живу.
****
1984г.
А я не сельский...
© Copyright: Николай Кириенко, 2010
Свидетельство о публикации №110013108412
Свидетельство о публикации №110013108412
Рецензии