На исходе короткого лета
Зашумела, пожухнув, листва.
Не спросив, не дождавшись ответа,
Осень-матушка входит в права.
Золотистые кудри деревьев,
Потерявшие ныне покой,
На глазах превращаясь в отрепья,
Все взъерошены ветра рукой.
Вдохновляешь ты, осень, поэта,
На незыблемый временем стих,
Видя, как ты прекрасно одета,
Даже ветер разгульный утих.
В образ модницы ты окунулась,
Золотой из листвы сарафан.
Если б в женщину ты обернулась,
Подарил бы тебе я тюльпан.
Осень-матушка
© Copyright: Вячеслав Тихонов, 2010
Свидетельство о публикации №110013104998
Свидетельство о публикации №110013104998
Рецензии