Без названия

Мне нечего сказать.
Я наспех леплю себя из пыли и пепла -
это все, что остается мне,
это все, что оставляют другие тела.
У меня нет права на свои мысли,
да и самих мыслей нет.
А зачем повторять то,
что уже сказано другими?
А ошибки, которые совершаешь, хуже тем, что
они сковывают в цепь ошибки других
и ты платишь за все сразу.
Безопасней делать это быстро и молча.
Старые друзья все дальше,
все длинней и напряженней паузы.
Да и никто не поймет меня лучше, чем я сама.
Но как быть, если тезисы противоречат друг другу?
И песни не дарят второе дыхание,
и чужие стихи вызывают чувство внутренней пустоты.
Хочется сказать, спеть, написать в ответ,
но как, если вместо души черная дыра?
Остается лишь жить другой - не реальной - чужой жизнью:
собирать бонусы; читать фэнтэзи и романы; спать, наконец,
тем более на улице дождь, грязь и ветер.
Но так не может продолжаться вечно -
надо выходить. И остается одно -
забыть прошлое. Ломать себя.
Стать другим человеком. Наверное, это выход
обрести чувства.
  Но я дорожу своей памятью.

март - апрель 2008