С днём рождения

Сегодня наш талантливый поэт написал наконец стихотворение.
Сели мы за общий стол и первым делом, конечно, на... Нет. Напрягли внимание.
Поэт тоже вы... Ну да. Вытер пот со лба и так это лирически-возвышенно зачитал:

Белый снег вокруг летит,
Белый снег кружится,
Навевает аппетит,
Инеем ложится.

Над кремлёвскою стеной
Самолётов звенья.
Слава армии родной
В день её рожденья.

Наступило полное молчание.

- Ты это сам написал?
- Обижаешь! Собственноручно.
- Хм. Не ожидал. Прямо на стихи похоже.

- Не! Да он гений. Ну просто читается на одном дыхании.

- Ты-то вообще старался бы выдыхать в сторону. Читатель! Когда и начитаться успел... Но что читается, то читается. Тут уж ничего не скажешь. Просто сказать нечего. Хотя... Сегодня какое число-то?

Поэт, он всё равно стоял, обречённо снял со стены календарь и положил на общий стол. До ближайшего дня рождения было и в самом деле далековато.

- Ничё, парни! - нашёлся самый за столом бывалый. - Вариант беспроигрышный. Пока они там чухаются, мы - уже. На пустом месте заметней. А там и срок подойдёт, а они - глянь, чего-то такое знакомое, не запомни что.

И тут все наконец обратили внимание на самого за столом читателя. А тот давно уже покашливал, скребя в затылке. И выскреб.

- То-то всё мне кажется, что я где-то такое уже читал, но давненько, так что о чём речь, уже не помню. То ли реченька родная, то ли родная речь. Но ладно. Если уж я не помню, то другие тем более. Если кто чего, так ты, мол, это - дежавю. Скажешь по-нашему, так ещё разбираться начнут, а как по-иностранному - вот сразу всё и понятно.

Вечер проходил на редкость плодотворно. В предвкушении глав...

- Заглав-вие!

Все побросали перья и блокноты.

- Ты заголовок придумал?
- А нечего и думать? С днём рождения.
- И всем того же! Ну а чего-нибудь пооригинальнее?
- Пооригинальнее вам. Кругом сплошное дежавю.

На том и порешили: "С днем рождения. Дежавю."
Такого ещё никто не писал!