Мечта

у меня есть мечта - как размытая акварель.
не мечта, а сплошная прелесть.
чтобы дом мой - как из журнала ELLE.
чтобы так: "где мой дом - там крепость".

я гостей бы встречала вином и приятной музыкой,
а на стенах повсюду - развешаны фотографии
нас с любимым и с нашими карапузами,
которые появились немножко не по сценарию.

в ванной комнате всё бы лежало по полочкам
и у каждого бы - цветастое полотенчико.
и понятно бы было ну всякой прохожей сволочи,
какая прекрасная здесь хозяйствует женщина.

я бы хлам весь из дома вышвырнула нещадно
и сказала б прабабушка (царствие ей небесное):
взяли моду, мол, так разбрасываться вещами,
и вообще, мол, ужасно я безответственная.

а мне было б за счастье - чтоб только постели шёлковые,
а в гостиной - ковры посветлей мохнатые,
и чтоб в детской - светом почаще щёлкали
карапузы весёлые в тёплых своих халатах.

по субботам бы пахло кофе и - иногда - оладушками.
мы сидели б на кухне, ловили бы солнца лучики.
карапузы в гостях с четверга у бабушки.
и мы думали бы - как мы по ним соскучились.

он всегда приходил бы на час или два попозже,
я встречала б его, целовала, всего уставшего,
а он шёл бы на запах вкуснятин от самой прихожей.
"вымыл руки?" - я каждый бы вечер спрашивала.

он бы мне говорил, а я вечно бы, может, слушала,
я жалела б его (я бы знала, как он старается).
я ему бы дала даже звание лучшего мужа..

боже мой, как легко в одиночку мечтается...