тупик

за штыками, за ружьями, за целым рядом щитов,
за сотнями открытых громогласных бахвальных ртов,
я стою, укрытый, но обреченный на гибель швед.
моя дневная норма вина - это где-то штоф.
сегодня я ее уже одолел, больше у меня как не было, так и нет,
а значит, и умирать готов.
в сумраке можно ведь не отыскать одного какого-то из всех солдат.
а вы думали, почему идут войны? вся эта кровь, текущая прямо в ад,
проливается из-за того, что кого-то найти хотят -
и убивают всех. и поэтому каждый погибнуть готов и рад:
не за родину - первопричиной быть хочет и стар, и млад.
и только я, осознавши свою вину, затянув ремень
жду, курю и жую магический корень судьбы жень-шень,
будто он может нервы мои подточить в кремень,
вылечить раны, стереть слишком черную мою тень.
я собирал войска, вооружал себя на борьбу весь день.
но меня как будто не ищут - или не могут опять найти.
сбились во тьме, свернули с истинного пути.
"забери меня, в пресмыкающегося, ползающего преврати -
я поверил на патриарших одному демону во плоти,
что жизнь - хорошая штука, как ни крути".
но меня как будто не слышат. говорят,
мол, нет, виноват не ты, ты не виноват.
я и армия - мы отходим назад, садимся в цветущий сад
прямо под деревом жизни, мимо нас проходит святой парад.
с пейсами, посохом, кейсом и в котелке улыбается, как пират:
"вам повезло, все войны кончились в этот шаббат".
ты так долго готовился, ты воевать привык,
а тут тебе мир, труд, май - вот и все, тупик.
и ты сидишь ни с чем, заткнув рукавом крик.
пусть в то, за что ты боролся, ты не совсем вник,
но ты шел вперед, а теперь твой огонь потух, флаг поник.
эти люди хотят захлопнуться в смирение, в душный глухой парник
и умереть спокойно. извини, старик.

25.12.09