6ая палата

Это наша 6-ая палата. Моя психбольница.
Захожу и стираюсь. Стираюсь. Стираюсь и в стих.
Здесь хорошие девочки учатся материться.
Здесь сквозь строчки у каждой маньяк, не/любимый и псих.

А мне надо в Москву. У меня там давно уже связи.
Нет не связи, а чувство. Вот черт. То дожди, то любовь.
Я не видела девочек. Господи, чтож так, ни разу.
Только чувствую милые в серости полночных снов.

А мне надо лечиться, а то уже все замечают.
Что тоскую/рискую/ищу неприкрыто тепла.
Наливаю себе кружку крепкого сладкого чая,
А ведь раньше на кофе с гитарой ночами жила.

Что сейчас изменилось? Прическа. Нагрузки и мысли.
Я давно не пишу. Это снова банальный экспромт.
Я хочу улететь. И не спрашивай грубое: "В смысле?"
И не стоит мне в спину шептать, говорить, что пройдет.

Да все будет. 6-ую палату оставлю открытой.
Да и как же без вас. Это часть моей жизни/души.
Я очками скрываюсь от темной тоски неприкрытой.
И считаю сквозь сон позвоночником этажи.

(О Самопале)