Да я знаю, что не на том месте,
Что с того? вдруг теперь уж не быть,
Лишь когда я на свет появился,
Лишь тогда не хотелось выть…
Как же жить средь тепла и уюта,
Когда словно устроено все,
Только мне то милей простуда,
Под дождем ощущая тепло,
Знаю, что не с своей тарелки,
Перепутав чужие щи,
Я хлебаю как вечно голодный
Подбирая крохи с души
Каждый день, каждый час, минуту.
Ощущая, как льется кровь,
Как животное чуя добычу,
Я мечтаю вкусить это вновь…
Это словно болезнь, наркотик,
Как потемки чужой души,
Как Каштанка, что лязгает цепью,
И лишь издали видишь куски…
Это как гумилевская скрипка,
Раз сыграв – стал добычей толпы.
Только что же случилось с топёром
Раз не слышно ни доли струны
Мне не страшно…совсем…давно уж…
Для любви и для смерти….я пуст…
Но все то, что нутро раздирает,
Мне б хватило для зрителя уст...
***
© Copyright: Александр Евстигнеев, 2010
Свидетельство о публикации №110013007096
Свидетельство о публикации №110013007096
Рецензии