Ржавый клинок в руке неумехи
Порою страшней, чем отточенный меч…
И кажется пусть что нету помехи,
Но… Что за тяжесть касается плеч?
Ты сражен новичком, а не бывалым,
Опускается вниз кровавый эфес,
Трудом ты добился вершины не малым,
А он без труда на высоты залез…
Мелко плечи дрожат - он тени боится,
Но если уж надо любовь защитить
Он не станет бежать и не сможет забыться,
Он готов сразиться и победить.
Проиграл, стоишь перед ним на колене,
На земле отдыхает от славы твой меч…
Ты что-то шепчешь о цветах, не по теме,
И, сбивчива так тихая речь…
А он, не ушел, тебя не оставил.
Неумело пытается рану закрыть…
Почему ты остался, совсем не слукавив?
Так может каждый, кто стремится любить…
Тот, кто стремится любить
© Copyright: Метель Северная, 2010
Свидетельство о публикации №110013004664
Свидетельство о публикации №110013004664
Рецензии