Под пылью ушедших дней

Уносились минуты первозданного счастья.
Огоньком на прощанье, вверх с собою маня.
Не снимаем мы маски, словно чуя ненастья.
Всё, казалось мне сказкой, убивая меня.
Проходили года, покрывая мир пылью…
Пылью тысяч бессмысленно прожитых дней.
В отраженье зеркал на лице слёзы были,
Что не видимы стали для бездушных людей.
Цветы увядали, лишь во снах возрождаясь.
Краски поблекли, весь мир потускнел…
Мы как тени смиренны, что во мраке рождались.
Каждый жил так, как надо, а не так, как хотел.
На горизонте седом, пламенея зарницей…
Уходя в неизвестность, мы воюем за смерть.
В небесах растворяемся серою птицей,
Но поранив крыло, снова пали на твердь.
Мы стремимся познать то, что было когда-то…
Но ломаем вновь зубы о науки гранит.
А, отчаявшись, ищем в утерянных датах,
Находя, лишь тысячи могильных плит.
Пламенем дальних звёзд, не объято в ночь небо.
И не слышно стихов, воспевавших любовь.
Сетью слёз, окропив алтарь былой веры,
Уходя в неизвестность. Снова и вновь…
Где же страсть тех поэтов, что кричали о воле?
Нынче перевелись? Или вышел их срок?
Кто сказал: мир – театр, а мы в нём лишь роли?
Из такой тишины не узнать, что есть впрок.

Уносились минуты первозданного счастья…
Под пылью времён, упокоив наш крик.
Всё проходит! И горе, и счастье, и ласки…
То, дарует свободу, либо сводит в тупик.