Художник жизни

Залита радугой моя бумага.
Тепло и солнце на немых листах.
И два невинных кисти шага
Раскрасят всё в своих лучах.
Конечно, знаю: будет это радость.
Конечно, знаю: будет это боль.
Но ведь какая всё же сладость
Самой творить свою же роль!
Цветным чернилом написать сюжеты,
Залить листы любимой краской,
Создать для жизни все портреты,
Не дать одеть им свои маски…
Картина жизни так прелестна…
А я художник.
Я создатель. 
И каждый шаг лишь мне известен.
В сюжетах друг я иль предатель.
А что плохого?
Я рисую!
Рисую то, чего желаю,
Над полотном своим колдую,
Тоскую, радуюсь, страдаю…
Я создаю и разрушаю,
Я улыбаюсь лицемерно.
И всё от ада и до рая
Проставлю кистью непременно.
Все мысли образов полны,
Картин и точек, тонких линий,
Сиянья солнца, бледности луны.
А я рисую.
Вдохновенно.
Без усилий.
Вдруг кисть скользнула по картине.
Из-под нее чернеет полоса.
На голове моей искрится иней,
И смотрят вдаль холодные глаза…
Мгновенно всё оборвалось,
Пропало.
Сюжеты потускнели пред глазами.
Куда-то в пропасть кисть упала,
И я лежу как мертвый камень…