***

Золотой песок времени. Ценность его – поиск слов;
Измерение мысли охватом в ту мелкую дрожь,
При которой стихаешь и шепчешь: «Господь, я готов!»
Когда целую жизнь одной строчкой мгновенно берёшь.

В пустоте одиночества иллюминатор – вот все
Пожелания к взглядам наружу. По сути окно –
Череда размышлений, которую чертишь в листе
И которой потом исчезать постепенно дано,

Потому что один. За дверьми шумный плен молодых
И зелёных ростков неуёмных в игре суеты,
Погрязающих в будущем, в очарованьях слепых,
Когда жизнь, возрождаясь, горит у последней черты.

Так уходят года, застигаешь лишь пепел, берёшь
Мёртвый огнь в ладонь, усмехаясь в весенней пустой
Лекционной. И лица мелькают, которые ждёшь,
Представляя за партами их в пережитке глухой

Гиблой майской болезни с дурной аксиомой: слова,
Те, что святы, идут с опозданием как поезда;
С той лишь разницей, что прибываешь уже в «никуда»,
Где на дикую мебель ветрами ложится листва.