В окно клён стучится,
среди дня и в ночь,
что ж пришёл проститься,
уйти, чтобы прочь.
Бьёт о стену ставень,
словно чьё крыло,
в сердце моём камень,
что ж… прощай село!
Может, это снится,
мрачный тяжкий сон?
Нет! Вон ждёт возница,
он мне, как Харон.
Потому что вместе,
унесусь с ним вдаль,
в город, как к невесте,
детства память жаль!
Бегу, словно гонят,
скатертью дорога!
Может, кем-то проклят,
дом, что без порога?
Нет порога, стекла,
выбиты, нет рам,
изба вся промокла,
дверь висит, как шрам!
Иль не клён стучится,
среди дня и в мрак?
Я ж пришёл проститься,
тайком, как варнак!
Что-то меня всё же,
в город увело?
Прости грешных Боже,
и прощай село!
Изображение размещено из открытых источников Интернета
Прости грешных, Боже!
© Copyright: Евгений Заикин, 2010
Свидетельство о публикации №110013001509
Свидетельство о публикации №110013001509
Рецензии