Посёлок ****ски Вошки...

Раскосый дрищ Лука Зазырный,
С метлой поганой обнимаясь в шесть утра,
Убрать листву пошёл во дворик мирный,
Он дворник и рассвет - его пора...

Шуршит, метёт, мычит блатные песни,
Романтика, во весь беззубый рот,
Так сорок лет, так каждый день и хоть ты тресни,
Он на рассвете двор метлой метёт...

Пьянющий ароматный Френк Матвеич
В дебильном в клетку синем пиджаке
На домофоны и консьержку клянчит мелочь,
Чтоб отдохнуть с Хаюсь Писковной в кабаке...

Он управдом, влюблённый, как мальчишка,
При пузе и очках, и тут романтик...
На всё готовый, как царевич в детских книжках,
И с ней в обнимку, как привязанный на бантик...

В фуражке, кителе, коротеньких штанишках,
От стирок севших на размера, эдак, три,
Порядок бдит ментяра Шмуль Интрижкин,
Чтоб самострелами не били фонари...

А я простой мужик Вафляныч,
Сто грамм по сорок градусов на грудь,
Соседке Хлюпье между сисек глянуть
И на работу... выученный путь...

Вот так живёт посёлок ****ски Вошки,
Всё через жопу, но романтики вагон,
Только одно здесь радовать не может:
Кризис в стране: на всё село один гандон...