смерть

Каждый день в нас что то умирает.
В муках ли, иль трепетно дыша.
Сердце все о смерти этой знает,
Помнят пальцы хруст карандаша.

И писатель строгий, осторожный,
Лезвием подточит слом.
Бросит взгляд на зеркало тревожный,
Поглощенный смыслом аксиом...
 


Рецензии