Дорожная карта

Часы пробили полночь. Ни души.
Тьма за стеклом ночного полустанка,
А здесь, внутри, продажная цыганка
Хмельному пролетарию в тиши
Нашёптывает: «Только не спеши!»,
Да фонаря качается болванка.

Проходит скорый – переносчик слов,
Взаимной лжи и вдребезги чужого
Маршрута. Вылетает мир и слово
О том, что кто-то к новому готов,
Вообще в таких местах похожесть слов –
Изнанка века. Всё равно какого.

Людей избыток. На стене вопрос
Дорожной карты. Бегающим взглядом
Оформи геометрию парадом
Вещей, к которым чёрт тебя понёс
И в нынешнем году возможен спрос
На истины, что бродят где-то рядом.

Ведущий критик «От ответа бег» -
За чаем бросит и задаст вопросы
Тому, кто нервно курит папиросы
И даже от вопросов целый век
Бежит и прячет жизни серый чек.
Что говорить – вся жизнь – сплошные кроссы!

Отметь дорогу прожитого и уйди.
Возможно, утром осень улыбнётся
Уже невинно и осознанно. Придётся
Спешить на запад. Перезрелые дожди
Колотят улицу и «Нам не по пути» -
Промолвит будущее прошлому. Найдётся

Любой попутчик – одноцветное панно
Бессменных слов, перебегающих напрасно,
Твоей фантазии живётся здесь прекрасно,
Как лишним кадрам в очарованном кино,
И вот на море открывается окно,
Песок шуршит и в небесах довольно ясно.

Шумит рутина, перемалывая день,
В котором солнцу не пристало удивляться,
Поскольку каждому приходится теряться
И оставлять родным глазам слова и тень.
Бегут уставшие прохожие под сень
Больших деревьев с переулками прощаться.

Возможно, прочерк в чьей-то памяти и ты
Неразличимы – вот итог перемещенья
По карте пальца и отсутствует прощенье,
Поскольку некого – здесь сходятся мосты,
Любые мысли неожиданно просты,
Когда взираешь на простор без сожаленья.

В осколках совести, в отброшенном назад
Седом столетье существует мера счастья,
В которой спят бесповоротные собратья
Любых прогрессов, и когда бросают взгляд
На свой ухоженный не одинокий сад,
То жизнь возвышенна и далеки ненастья.

В убогой юности, во всей её красе
Такие дни не замечаешь. По привычке
К простому чуду подбираешь по отмычке.
Теперь всё заперто и вновь ключи не те,
Уходишь прочь по нарисованной черте
И дни горят как обезумевшие спички.

Лишь в этом будущее. В безвозвратности
К тому мальчишке, что царапает на парте
Больное сердце, улетающее в марте.
Над всем грядущим тень огромной вероятности
Неудивления, отсутствия той разности,
С которой глаз перемещается по карте.