Патологическая философия - эпилог

      Её голос умолк... Вот и всё... Последние слова и... пропасть.Мобильник, как-будто нарочно, выскользнул из ладони в серый песок.
      Я посмотрел вдаль. Где-то там, за серой линией горизонта, на расстоянии трёх тысяч километров, в предсмертной агонии, билась моя мечта... И я ничего не мог сделать... И никто не мог мне помочь. Со мной только шум прибоя, порывистый ветер, и холодный дождь, срывающийся со свинцового неба...
      Закрыв глаза, я вспомнил повесть Рэя Бредбэри. О том, как один чудак, решивший удивить всех, создал «машину Счастья». Но потом в ужасе, разрушил её, так как вместо светлой радости, она приносила лишь горькие слёзы мучений... Тем, кто надеялся на лучшее, несла боль разочарований... Тем, кто верил в любовь, вдребезги разбивала сердца ... Тем, кто хотел сделать этот мир счастливее, калечила судьбы.
      Целых пять лет, я создавал свою «Машину Счастья». И когда, как мне казалось, сделал её, она,  как остро наточенный нож хирурга, вырезала из моей души всё, чем я жил. А заботливая  рука забвения, выбросила  это в выгребную яму истории... Душа требовала покоя и тишины. Она перерождалась. Я знал это. Душа должна быть чистой, чтобы стать светлой. Чтобы впитать в себя новый эликсир жизни. Это очень больно, но нужно терпеть... Это нужная боль.
      Я смотрел вдаль. А в мои ладони, стекали капли апрельского дождя, поющие безмятежную песню, расцветающего заката...