Одиночество

   Наконец-то у него не было никого, и он мог полностью отдаться поэзии. Дивные образы  ложились в строки легко, практически не требуя обработки и напряжения ума. Мир искрился открытиями, новые произведения сыпались из-под пера, словно из рога изобилия и были все ярче, все гармоничнее. Он удивлялся себе. Никогда еще он не работал столь плодотворно.
Каждая минута была драгоценна, поэтому он не расставался с дневником и ручкой, брал их с собой даже в душ, отвлекаясь каждую минуту от повседневных дел, чтобы записать еще одно открытие. Метастазы фантастических словосочетаний, аллегорий, метафор, сравнений, замысловатых и в то же время увлекательных сюжетов вспыхивали подобно световому пятну на сетчатке глаза. Словно в нем зрела отдельная, независимая, полноценная жизнь, а ему оставалось только записывать, записывать, записывать… Постепенно поток новых произведений стал абсолютно непроизвольным. Поэт наблюдал за собой со стороны, отрешенно. Та, творческая, кипучая его часть полностью узурпировала контроль над всем сознанием.
   На его столе лежала забытая уже справка из онкологического центра. Опухоль мозга.