сезон дождей

Мой Бог сегодня совсем раскис.
На скрипке – привычная плесень.
И это не просто судьбы каприз,
И это не просто песня.

В тумане ржавых болот завис
Охрипшей гитары голос,
И это не просто души каприз –
Наверное, это возраст.

Символику просто не поменять,
Как алый галстук на серый.
Оставьте! Некого извинять,
Спутав вину и веру.

На дальних задумчивых островах,
За ливневой занавеской,
Гуляют под ручку Господь и Аллах,
Беседуют с интересом.

Им там хорошо, там тепло, светло,
Бананы свисают с веток,
И их не мучает тяжело
Вопрос деления клеток.

А мой бродяга повесил нос,
От сырости скривил губы.
Ну это ладно. Другой вопрос –
Что с клетками делать будем?

Ты Бог, или кто? Надоел уже
С вопросами Мирозданья.
… Вопрос на вопрос, и вопросом же
Покрыть цензурно страданья…

Но вот, не выходит чего-то там
В небесных хрустальных сферах,
И бродит печальный гиппопотам,
Увы, потерявший веру.
             1994