На смерть Высоцкого
Ты выбрал сам себе дорогу,
Возможно испытав судьбу,
И не смотря на боль-тревогу,
С той болью ты ушел во тьму,
И я спустившись в свой угар,
Стал вспоминать простые песни,
Мне собеседник был- стакан,
А собеседниц, нет на месте…
Твой Гамлет был убит тобой,
ты жил как все, того не сознавая,
и что-то страшное, сделал ты с собой,
мы все живем, того не понимая…
ты гений был, ты был актер,
и ты играл, запутывав интриги,
но все прошло. Затух костер.
Как ты писал-«Зарылся в книги»!
© Copyright: Чистяков Анрей, 2010
Свидетельство о публикации №110012901204
Свидетельство о публикации №110012901204
Рецензии