Девятнадцать стихов

Девятнадцать страниц… Как же сложно дается начало
Незнакомого сердцу и чуждого «эго» труда.
До сих пор никому я еще никогда не писала
Откровений души, обращенных почти в никуда.

Да и правда же, блажь? Девятнадцать наивнейших писем…
И охота, ты скажешь, вот так коротать вечера?
Но коснуться мечты, достигая безоблачной выси,
Ожиданьем любви – это больше, чем просто игра.

Я, должно быть, сама в прагматизме «забанила» чудо,
Безболезненно сердцу, когда его ждешь и не ждешь…
Что случилось теперь?.. Виновата, наверно, простуда
И пролившийся в снах нереальный, мерцающий дождь…

Я бежала под ним босиком, позабыв осторожность,
И взлетела легко, удивляясь - где страх высоты?
Я проснулась счастливой… И камнем с души «невозможность»
Укатилась в обрыв, оставляя к спасенью мосты…

Я же знаю - ты есть. Так чего же теперь мне бояться?
Новой боли? Того, что ты вдруг никогда не придешь?
Нужно ждать всей душой... Надо верить и... просто дождаться!
Я хочу подарить тебе сны и мерцающий дождь…

Девятнадцать стихов…