Песок

А вроде бы, это зовётся экзистенциальной тоской
или как-то иначе. но чудится: время песком
проходит насквозь, рассыпаясь Сахарой Сахар
и ветер наносит бархан на бархан.
и я, спотыкаясь о горы песочного теста,
всё глубже ввязаю в зыбучесть
предвечного текста,
листаю страницы - но в этих страницах лишь точки
и кляксы, что кто-то присыпал песочком.
ладони - в песке.
и черчу на ладонях я знаки:
всё то, что я вижу, и помню, и мыслю, и знаю -
останется горстка песка. а на дне -
щепотка того, что запомнит земля обо мне,
когда опустеет сосуд.
а потом -
распасться на атомы, стать разноцветным песком
двоичного кода,калейдоскопом из знаков,
что в разнообразии так одинаков.
ведь мир неделим.
разделение есть полумера
мгновения. ропот песчинок в глубинах карьера.
и рушатся, сбиты волною
песочные замки империй на кромке прибоя,
где мечут друг в друга песком, позабыв об обеде
жестокие дети
в песочницах взрослых трагедий,
и в каждом - дымящийся порох бесчисленных войн, и
костры инквизиции,
пепел освенцимской бойни.
ведь ветер, вздымая барханы, мешает и судит
всё тот же песок - бесконечное множество судеб.
и лишь остаётся
познавшим диффузность Геенны
оплакивать души убийц - как тела убиенных.