Белые руки озябших метелей…
Как посерели вы… Как посерели!
Просто весна…. Все подтает в минуту….
Белые руки, Вы грязные будто…
Черные руки, заснувших под осень,
Лип - разрезают весеннюю просинь…
Это когда смотришь лежа на небо…
Серое… Цвета последнего снега!
Тонкие пальцы в перчатках из нервов
Рвутся на клавиши серого снега…
Рвется струна на застывшей гитаре…
Больно так… Чтобы по морде ударить!
Я – сумасшедший – мне много не надо!
Просто брожу по Москве до упада…
Я – сумасшедший! Простите метели!
Я вас не спас – вы уже посерели!..
Снова весна… А потом – будет лето…
Я их люблю больше белого снега…
Только вот прежним я больше не буду –
Прежний растаял как снежное чудо…
12 апреля 2006, 21:01
***
© Copyright: Фёдор Кучкин, 2010
Свидетельство о публикации №110012803406
Свидетельство о публикации №110012803406
Рецензии