Мог ли я в семидесятых
Знать, куда подует ветер,
Что открытья, их с десяток,
Так никто и не заметит?
Что начнётся переписка,
Небывалая в размерах,
Из учёных буду списан,
Как не заслуживший веры.
Окажусь в какой-то клети,
Будет очень одиноко,
Но никто мне не ответит,
Я начну смотреть в бинокль.
Ждать, чтоб кто-то из Вселенной
Руку протянул поддержки,
Оказалось преступленьем
Быть в науке очень дерзким.
И корить себя- был глупым,
Весь в открытьях утопая,
Пропадал бы лучше в клубах.
Чу! Возникла боль тупая!
Ждать, чтоб кто-то из Вселенной...
© Copyright: Анатолий Артюшкин, 2010
Свидетельство о публикации №110012800149
Свидетельство о публикации №110012800149
Рецензии