Уходят минуты, за ними года,
Ложатся на плечи коварной разлукой,
Скажи мне родная,скажи мне когда,
Мы справимся со временем, скукой?
Я знаю, что скучно лентяям,
Но я ведь пашу, словно вол.
Мы солнце на службе встречаем,
Луна поднялась, а я не ушёл.
Как много мне надо, как мало дано,
Застужено тело «губою полярной»,
Лишь пища, да взгляд сквозь окно.
Подъем ровно в семь регулярно.
Здесь вьюги, метели шапки срывают,
А ветер холодный хозяином стал,
И многие люди, никогда не знают,
Что в этом краю я побывал.
Не стоит им всем волноваться,
За нас, что на службе стоим.
В ногах врага, не будем валятся.
Россию в бою, всегда защитим!
Уходят минуты, за ними года...
© Copyright: Станислав Буть, 2010
Свидетельство о публикации №110012708858
Свидетельство о публикации №110012708858
Рецензии