Почему поэты стреляются,
Или вешаются в сортире,
Почему они вечно скитаются,
Душой в этом глупом мире?
Неужели талантом призваны,
Быть изгоями и страдать,
Неужели с этими рифмами,
Не один не смог совладать?
Вот и я, раз наверно тысячу
Клялась не писать стихов,
Видно крест мой на сердце высечен,
И рвется потоком слов.
Да, мне в жизни придется "весело"
Но от этого не уйти:
Меня так и тянет повеситься,
А мне нет еще тридцати.
Надо что-то делать с безумием,
Поглащающим разум мой,
Ведь оно страшнее Везувия,
Извергается болью злой,
И слезами и суеверьями,
И стихами, черт бы их взял,
И бесчисленными потерями-
Наполняющими астрал.
Ничего. Я кистями разума,
Разрисую душу свою,
Раз от дома было отказано,
Я найду местечко в раю.
Смысл найду и мужа богатого:
Вроде как Ходжа Насредин,
И достойно, как Анна Ахматова
Доживу до своих седин.
01.02.2009
***
© Copyright: Леди Йеннифэр, 2010
Свидетельство о публикации №110012708341
Свидетельство о публикации №110012708341
Рецензии