Утро. Метро. Люди словно из воска...
Смотрят куда-то, кого-то толкают.
В каждом излишек модного лоска
Мимо в туннелях огни пролетают
Взгляды пустые, Густые ресницы,
Блики помады танцуют на лицах, -
Желанные дети красной столицы
Едут опять в свои психбольницы...
Нет ничего, мир-пустота.
Другими заняты наши места.
Бежим, как убийцы от куста до куста,
Встречаем обрывы и не видим моста.
Никто не при чем, мы играем в любовь
Срываемся, падаем, поднимаемся вновь..
И вроде бежать нет больше сил,
А все же мы снова и снова бежим..
Метро
© Copyright: Татахин, 2010
Свидетельство о публикации №110012707594
Свидетельство о публикации №110012707594
Рецензии