Всё чаще прожитым болею
И не во сне,а наяву,
С печалью тайною жалею
Цветы помятые,траву.
В саду надломленную ветку,
Руки бездушной грубый след,
И невеселую соседку,
Которой писем даже нет.
С поры военной одинока,
Ковыльно смолоду седа,
Она мне кажется упрёком
Беде,случившейся тогда.
И сам,хлебнувший вдоволь лиха,
Но трижды веруя в добро,
Я не к святым желаю ликам
Здесь обратить свое перо.
Опять кипят вражды позёмки
И угли теплятся в золе,
А мир так хрупок,словно тонкий
Стеклянный кубок на столе.
****
1985г.
А мир так хрупок...
© Copyright: Николай Кириенко, 2010
Свидетельство о публикации №110012707304
Свидетельство о публикации №110012707304
Рецензии
