Алкогольно-прощальное. К прошлой весне

Давно пора бежать из этих мест,
 Где даже небо дышит перегаром,
 Где до сих пор звучит твоя гитара,
 Хотя и голос твой давно исчез...
 Давно пора скормить себя волкам,
 Сбежавшим из хваленого уюта...
Мой ангел, расчехляем парашюты!
Летим, наперерез земным ветрам!
 ... Но это только сон, а наяву-
 Мерцают огоньки подземных станций.
 Бежать отсюда... Или всё ж остаться?
 Бросай монету- принимай судьбу.
А после- выходи на белый свет,
 Новорожденно людям улыбаясь,
 Вступая в бой, как в изнуренный танец.
 Смотри на мир, которого здесь нет.
 Вали отсюда, прочь, пока живешь,
 Покуда не совсем окаменела.
 Спасай,- хотя б не душу,- только тело:
 В душе твоей- воспоминаний нож.
 Нельзя вытаскивать- тогда польется кровь,
 Залив собой роскошность этих статуй,
 Залив следы теней, прошедших рядом,
 Запачкав первозданность адресов...
 А ночью... Будешь в сонной электричке,
(Сбежав отсюда всё-таки, сбежав! ),-
Уже не по хотенью,- по привычке,
 Шептать, чтоб двигался скорей состав.
 И замелькает всё перед глазами-
 Соседи, фонари, календари,
 Его глаза,-(привиделось)... Витрин
 ночная замкнутость, и время над часами,
 Парящее, ''победой'' вверх, а вниз-
 Скользнет убожество безумного сюжета...
 И мысли в голове: ''А там ведь, где-то,
 Остался тот, кто выходил на бис.
 И плакал...'' А теперь- к чему реветь?
 Душа, как правило, сойдет в Тартары.
 Заткнутся все небесные гитары,
 И медь, и злато,- превратятся в смерть.