Roter Sand

Красный песок он сдувает с руки, капли тягучие падают в строчку.
Пуля в висок. Крепко давит виски. Пара минут - и последняя
                точка.
Руки разбиты почти до кости; лопнула кожа на пальцах; а шея
В мелких порезах и липкой крови, что обвивается тающим змеем.
Полулежит; и кровавый песок сыплется, сыплется прямо на раны,
Пальцы сжимают пробитый висок, плечи в узорах, скептически-рваных.
Щёлкает в горле редеющий пульс; гулко и медленно. В час по минуте.
Почерком тонким одно "не вернусь". Люди. Какие же странные люди.
Что же вам нужно?.. А гаснущий взгляд медленно гладит зеркальные стены.
Веки закрыты. Ни шагу назад. Красный песок пробивается в вены.
Глупо и жалко? Мелочно? Что ж, здесь бы найти подходящее слово.
Здесь бы найти - а его не найдешь. Это не старо и это не ново.
Жалко? Да что же осталось жалеть - разум последний пропит и потерян.
Смерть безыдейная. Жалкая смерть - прыгнуть в окно расписной галереи.
Прыгнуть в горячий и тёплый песок. Молча смотреть, как струится полоской
Кровь на песке. Ну и пуля в висок. Быстро, красиво, и, главное, с лоском.
Что же до сути - наверное, прав
                тот человек, что лишился рассудка.
Выбрать из ядов и сладких отрав то, что по-прежнему кажется жутким.
Что же до смысла - его не найдёшь. Необходимость?
                Нельзя не поспорить.
               Проще судьбу так ничто не устроит,
               Чем настоящая
                "красная" ложь.