(шутливая разминка пера)
Вот говорят, какая тайна,
Писать хорошие стихи!
Но в жизни все, увы, случайно,
Любовь, богатство, смерть, грехи...
Преодолев прилив докуки,
Взыскуя тайны впереди,
Мы складываем восковые руки
На провалившейся груди.
Зачеркнуты отменные сонеты,
Как будто не дышал, все-легкий пшик...
Отходную печатают газеты,
Копает яму гробовщик.
Соседи потирают страстно руки:
Парнас опять послал халяву!
Преодолев тоску разлуки,
Гульнем на сорок дней на славу!
Покончено с тщеславным, пышным снобом,
Отпущены поэтишке грехи?
Но, говорят, что и за гробом
Он пишет страстные стихи!
Мы пишем, пишем, хоть не густо
С размером в час житейских бурь!
Ах, чтоб нам вечно было пусто
За поэтическую дурь!
27.01. 2010 г. Москва
Поэзия не умирает!
© Copyright: Олег Раевич, 2010
Свидетельство о публикации №110012704399
Свидетельство о публикации №110012704399
Рецензии