Ты рисовал на сердце минор

Зачем душить себя и болью истязаться?
Быть может, по-другому уж никак?
Ты в мазо хочешь ночью наряжаться?
А садо-роль идет ему! Ведь, так?
Куда ты катишься, и, падая стремишься?
Быть Королевой брошенных потерь?
Придумать жизнь обманутой волчицы?
Да ты и так уже, почти, как зверь...
Пока что, правда, с дикими глазами,
Не знавшими приветливой руки,
И лапки нежные дрожат не под когтями,
Всего лишь силишься ты вынуть коготки!
Ну, а глаза... ты видишь отраженье?
Они не сильные, а мокрые от слез...
И к низу уголки от униженья,
И отчего-то хлюпает твой нос!
А он все тешит жалкую душонку,
Что любишь ты и жизнь ему отдашь,
Но он гроша не даст за ту девчонку,
Которую однажды все ж не спас...
Которая ему открывши двери,
Как путника пустила на порог,
Пустила в дом, накрыла на постели...
А он ей сердце разорвать помог!
Художник, мастер - колотым узором
Кромсал ей сердце тоненьким ножом,
И выводил картину с примесью минора,
И подпись начертил свою потом!
Вот эта подпись, снова кровоточит,
И не дает забыть тупая вера...
А след...как груз, с собой волочит...
Тот след... на сердце... сорок третьего размера!

2009