На гитаре четыре струны
Двадцать четыре колка.
Она знает, как вскрываются вены –
Это как дважды два.
Четвертый восход на эшафот
Семнадцатилетней тоски.
Она млеет от запаха горя,
Смерть крутит ее соски.
А ты сорвешь ее с крыши,
И она еще дышит –
От того на лице печаль.
Обещай, вездесущий,
Ей елейные кучи,
Но ей на хрен не нужен рай!
В этом дурацком раскладе,
Точно будешь не прав –
Ты, просто вечный спасатель,
А спаситель, - он с бритвой в руках.
Так, оставь ее – дуру,
С набором из дури:
Черная тушь и петля!
Это не грех, в ее башке пуля,
И она не была твоя.
Но ты, кажется, знаешь,
Что это твой крест,
И готов идти по стеклу.
Желаю удачи, а я норд-норд-вест,
Педаль в пол, бай-бай и ту-ту…
Смерть крутит ее соски...
© Copyright: Белогоров, 2010
Свидетельство о публикации №110012701037
Свидетельство о публикации №110012701037
Рецензии