Поэма о людях, поспоривших со временем

Нам всем уже за восемнадцать.
Воспоминаний сладок груз,
Но все труднее возвращаться
В страну младых и нежных чувств.
Все чаще память нас подводит,
Уходит прошлое в ничто,
Рукою не удержишь воду,
И голова, как решето.
Ах, что с тобой, товарищ память,
Ты, как в ускоренном кино,
Все мчишься  вскачь, лишь сцен мельканье,
Ушедших в прошлое давно.
Ну, как же быть, скажите мне,
Кто в силах время одолеть?
Вернуться можно лишь во сне,
Но зыбок сон – не разглядеть.
Как времени поток безбрежный
В спокойный омут запереть,
На глади глянцевой неспешно
Черты любимых рассмотреть?
Чтоб снова вдоволь наглядеться
На лица добрые друзей,
На речку, что течет из детства,
На глушь лесов и даль степей?
Но как нам в прошлое вернуться,
Как проложить обратно путь,
Как время удержать, согнуть,
Ну, пусть немного обмануть,
Или хотя бы обмануться?

          * * *

И человечки думать стали,
Изобретать и проверять,
И даже не имея стали,
Сумели стенки ковырять.
Мечтанья предков вбиты в камень.
Здесь нет портретов милых дам.
На стенах грубыми мазками
Одна мечта – ЕДА, ЕДА!
Оленей, мамонтов, бизонов
Хотелось видеть и жевать,
Их праотцовские резоны
Нетрудно и сейчас понять.
Надежно камни сохранили
Воспоминанья и мечты.
Под сводами пещер застыли,
Хотя и примитивны были,
Прошедших лет и дней черты.
Споткнулось время на мгновенье,
Но вновь пришпорило коня:
"Хоть вызов брошен, нет сомненья,
Но в контурах мечты храня,
Вы не удержите меня."
А пращуры упрямы были
И от души, в подарок нам,
Скалу ближайшую долбили,
Мы тоже пишем тут и там.

Но вот придумал кто-то краски
И натянул на раму холст,
И очень бережно, с опаской,
Мазок на чистый холст нанес.
Тут не опишешь, что случилось,
Как модно стало рисовать,
И живописцы расплодились,
Картин так много получилось,
Что ими стали торговать.
Писали на любые вкусы:
Дома, и горы, и ручьи,
Портреты дам, любви искусы,
Свекрови, тещи, тети Музы,
Фельдмаршалы и карапузы,
Пижоны, храбрецы и трусы
И окорок с пикантным вкусом,
О, незабвенные харчи.

Но все вам мало, дети Евы,
И угодить непросто вам,
Вот, придираетесь уже вы
И к именитым мастерам.
Тут носик должен быть античным,
Там губки чуть бледней, чем есть,
А этот, просто неприлично,
Написан неприкрытым весь.
Что делать живописцам бедным?
Их всяк ругает и хулит.
Глядишь, и кануло бесследно,
И время скушало победно
Творенье муки и любви.
Тут живописцы спасовали,
И почесавши в бороде,
Такое понарисовали,
Что не поймешь, где верх, низ где.

                * * *

А времени поток великий
Опять несется без руля,
Но вот, встает гигант столикий,
Явилась Ф О Т О Г Р А Ф  И Я.
Во тьме священной рождена,
С багровым отблеском в глазницах,
Чудовище или царица?
Кто ноги вставит в стремена?
Конечно, смельчаки нашлись.
Ее бесстрашно оседлали,
И в схватке с временем сошлись,
Секунды в клочья разорвали.
Один щелчок - и на мгновенье
Мы вынуждаем время стать.
Мгновенья множатся... Терпенья
Не надо людям занимать.
И время аккуратно сложат
К мгновенью миг, к часам года;
И вот, уже ребенок может
Гонять их вскачь туда-сюда.
Хотим, и время чуть плетется.
Желанье будет – полетит,
Захочешь, к прошлому вернется,
И память в сердце отзовется,
И душу нам разбередит.

Фотограф память дарит людям.
И правда, что не говори,
Разглядывать мы снимки будем,
Заглядывать в альбомы будем,
И фотокарточки любимых
Носить у сердца вечно будем,
И никогда мы не забудем,
Что лучшее в душе разбудим,
На память память подарив!!!