И сколько, Грузия, тебе еще стоять,
склонив главу, в хомут её продернув,
под игом неприятельским стонать,
терпя уколы от репьёв и тёрнов,
предав забвенью ратные дела,
на кои столь горазды были предки,
иссяк ли пыл, иль кость уж не бела,
позывы ль памяти отрывочны и редки?
Истлела ль кровь, уж в венах не бурлит,
ей бы огня, какими б все мы были,
и раненое сердце не болит…
о боли, кажется, мы вовсе позабыли.
А пришлый, чувствуя страны моей позор,
не чтит её устоев и традиций,
хоть вкрадчив между нами разговор,
уверен он, мне нечем впредь гордиться;
когда чернит – ему ответить слаб,
благоволит – сношу постылость ласки,
я для него всего лишь жалкий раб,
всегда готовый верить в эти сказки.
Убоги мы, изношены до дыр,
потеряны для всех, во тьме блуждая,
и ясно, что ведет нас поводырь –
не пастырь, в душах веру пробуждая.
Грузия Глигора Орбелиани. 2
© Copyright: Александр Тхоров, 2010
Свидетельство о публикации №110012606191
Свидетельство о публикации №110012606191
Рецензии