Постой, куда ты?

Для женщин, ты – незваный гость.
Для них – как будто в горле кость.
На год, вмиг делаются старше.
Не зря хотят, чтобы на марше
По жизни, ты, встречался реже,
Ведь без ножа, всех женщин режешь.
Увы! Желанию не сбыться.
Не может в жизни так случиться,
Чтоб к дому, после сорока,
Забыл дорогу – на века…
И твой, услышав стук в окно,
Откроют двери всё равно!
И будут петь, и веселиться,
Столы от яств будут ломиться…
А ночью, в липкой тишине,
Вдруг, всхлипы, слышатся Луне.
Виною ты – их день рожденья!
Такое, друг мой, наважденье.
Вот если жизнь им – без конца,
Да молодыми быть с лица…,
Тогда бы, брат, другое дело,
И здесь уж каждая хотела б,
Чтоб ты, к ней в гости забегал,
Свои подарки предлагал.

На что, казалось, мужики
От предрассудков  далеки,
И те, к разлому в полста лет,
Твоим подаркам, молвят – нет!
Подарки то, какой цены?
Издёвки, друг, не лишены:
Для глаз и рта, несёшь морщины…
Нет! Украшением мужчины,
Являлись вовсе не они,
А шрамы – память от войны.
И этот иней в волосах…
К примеру – нет у черепах,
Но ведь живут то – двести лет!..
А нам, за что, так краток свет?
Хотя, какой здесь спрос с тебя,
Любимый праздник всех ребят?
Пришёл в мой дом, садись к столу.
И к чёрту – мыслей кабалу!
Давай, по русскому обычаю,
Шмальнём-ка водки – дозу бычью?
Весь свет предстанет враз иным,
Как в небе радуга – цветным!..
Ты прав, сейчас – не выход это.
Но часто манит он – поэтов…
И всё же, бахнем – полста грамм?..
Я опьянеть себе не дам.
Твои подарки?.. Заберу!
Оставь их. Нет же, я не вру.
Есть среди них достойный дар,
Пусть и не тульский самовар,
Который был бы очень кстати,
Но опыт, он – «уму палате»,
Придётся, вроде, пристяжной.
Подарок этот – дорогой!
Его я с радостью приму.
А те, что телу моему…
Ты зря тащил их, милый друг.
Своих морщин, как белых мух.
И иней… Ладно. Оставляй!
Постой! Куда ты?.. Ну, бывай!
Вот так, заскочит на денёк,
Одарит, словно куманёк,
И только вы его видали…
А на год старше всё же стали!