Crescendo

Осень. Дымно трепещет воздух.
Вдаль
уходя от остывшего лета,
словно комета,
прочь улетает
птиц,
неприметная в небе огромном,
стая.
И выцветают сочные травы,
жёлто-сухими становятся листья.

– Что за отрава!?

Нет,
вы не правы.
Это просто бежит время.
И, право, немыслимо
остановить его.

Не лихорадка
температурящая
и не жгучие,
увы,
страсти,
даже не вожделение
по какой-нибудь там красивой Насте.
Просто бывает такое осенью,
просто тоска.
Просто и грустно.

Но то не оскал
великой скорби
плачущих ликов по мёртвому лету,
по тёплым дням, да яркому свету.

Светел мой взор,
возносимый к закату,
не отуманен он
слёзною дымкою.
Да, он печален. Но светло печален!
И окаймлён Джоконды улыбкою.

Может не прав я,
и скажут:
«врёт всё он,
фаталист, пессимист…» и так далее.
Пускай говорят,
жаль что ли мне?

Раньше ли, позже,
на всех дорогах –
долгих, трудных судеб извилинах,
шаг измерявших не метрами, милями –
ждёт нас зима
и бездна спокойствия –
мирного вечного сна.

Но всё же таятся в зиме замирающей
нового света ростки.
Явятся вновь
в весне оттаявшей
юных плодов листки.

Так было раньше.
И впредь так будет.
В вечном вращении круга,
в переплетеньи друг друга
разнообразных судеб
восходит новое солнце!