Пурпурный куст. Марине Цветаевой

Борисоглебский 6. Жилой дом.
Вот одинокий под окном клён
И одинокий рядом с ним пень.
Я на стекле твою узнал тень,
Но быстро смыл её косой дождь.
Шепни: Где ты меня теперь ждёшь?
Из этих окон льёт такой свет,
И всё твоё здесь, а тебя... нет.

+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  + 
         
Так писала ты в стихах:
Россия - рябина!
Ты носила на руках
Маленького сына
В лес, где куст среди дорог
Всех красней и краше,

Говорила: Вот сынок
Родина наша,
Наша вера и любовь,
Наша боль и сила.

Меж трепещущих лесов
Куст роднейший из кустов, -
Наши корни, наша кровь...
Вот она, Россия!

+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  + 

Междулесье. В глазах рябит
От зеркального блеска снега.
Наливные грозди рябин,
Как созвездья, вонзились в небо.

Ты боялась пути назад,
Возвращенье – равнялось смерти.
«Путь в Москву» - означало «в Ад,
Где тебя поджидают черти…»

Край родной и родная кровь
Перевесили, притянули…
На чужбине – лишили слов,
А на Родине – оттолкнули….

Не подали друзья руки,
Рядом были – чужие люди…
На пределе сил и тоски
Поняла ты: светлей – не будет!

+   +   +   +   +   +   +   +    +

Славься в веках, пурпурный куст!
Ягода - кровь застывшая!
Ягода - не сладка на вкус.
Терпкая, словно жизнь твоя.

Гордая.., всё ты могла стерпеть,
Трудно.., и тем не менее
Горькая доля - страдать и петь:
Сущность и сила Гения!

+   +   +   +   +   +   +   +   +

Ты всё искала рябину в зорях,
Грозди кроваво - алые.
Взгляд с человеческое горе
Носили глаза усталые.
И всё звала её, всё звала,
Не забывая вкус...
Но не успела, не собрала
Нить рябиновых бус.

+   +   +   +   +   +   +   +   +

В музыке неба осеннего - грустный,

Тихий, таинственный плач журавлиный...

Имя Марина - лесам и долинам!

Имя Марина - поэзии русской!

+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +


"ВСЁ БЫЛО ПРЕДСКАЗАНО"

               
                "Лопушиный, ромашный -
                Дом, так мало домашний..."
         
                ( Марина Цветаева.)



Вернулась на Родину, или
(Уж если сказать поточней)
В объятья холодной могилы,
В ловушку безрадостных дней...

Всё было предсказано, спето -
В пронзительных строчках стихов:
Осколок тревожного лета.
Последних отчаянье слов.

Скитанья по жизни разбитой -
По съёмным, казённым углам,
Метанье от нищего быта -
К тюремным очередям.

Полуденным солнцем согрета,-
Кровавилась гроздь бузины.
Прервалось дыханье Поэта, -
Поэта великой страны.

Немыслимо, больно и жутко:
Елабуга. Голод. Война.
Всё, чем ты жила, - в те минуты
Ушло. Совершенно - одна.

Предательство, непонимание...
Упрёки и холод друзей...
И дом, что был пиком страдания...
Теперь там создали музей.

Кургузый, совсем не домашний -
Дом, о-то-жде-ствлён-ный с петлёй.
- А где же могила? - Не важно.
Марина всегда - нАд Землёй:

В разлитой заоблачной сини,
Волне беспредельной морской,
В неистовом сердце России,
Её говорящей тоской.

Любовью и болью ответной,
Спустя столько лет тишины,
Как гром - грянул голос Поэта -
Великой, несчастной страны.
 
+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +


"ЕЛАБУГА"


Е л а б у г а - "Кладбищенская глина" -
Для вечности значенье этих букв.
Ушла Марина... Журавлиным клином -
Тоска сквозь сердце - голос всех разлук...

Ушла Марина по лесной тропинке
И сирых сосен смуглые стволы
Хранят её последние слезинки,
Что превратились в капельки смолы;

А незабудки, что в руках держала -
Не вянут на оставленных следах...
Здесь всё с тех пор купается в слезах
И дышит лес надрывно и устало...


+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +


"Все звёзды сегодня горят для тебя, Марина!"

                "Август - астры,
                Август - грозди
                Винограда и рябины..."
               
                ( Марина Цветаева )


Все звёзды сегодня горят для тебя, Марина,
Космея, астры, и грозди рябины алой!
Последний день августа взмыл журавлиным клином
В рябое небо, вздохнув тишиной устало.
Елабуга. Кама. Никак не могу добраться, - 
Шестое чувство стоит на пути запретом.
И рвётся душа, и страшно там оказаться,
Где смерть... Ты была и будешь - живым Поэтом!
Читаем стихи твои вслух! Не суди нас строго!
Рябых георгинов взрыв под твоим портретом.
Тяжёлой судьбой расплатившись за дар от Бога,
Сегодня ты светишь, Марина, вселенским светом!

+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +

         
"ПОСЛЕДНИЙ ПОЛДЕНЬ ЛЕТА"

 
Елабуга... Война...
 Последний полдень лета.
Как молнии слепой
чудовищный оскал,
Мелькнула вспышкой мысль
в твоём сознанье, где то
Отобразив судьбы
трагический финал.

Когда тоска и боль,
дойдя до крайней точки,
Разбили жизни смысл,
подобно хрусталю;
Что ком прощальных слёз,
стихов глотая строчки, -
Связала ты из слов
зловещую петлю.

Теперь тебя хранит
высокий берег Камы
На глинистом холме...
И памятник стоит...
И слышу я твой стих,
как видим облака мы,-
Пронзительный, как гром...
И мощный, как гранит!


         Елабужский дом
 
В Елабужский Ваш страшный дом входя,
Я замер... Будто вижу день вчерашний:
Как след от пули, дырка от гвоздя…
Пустая записная книжка Ваша.

Её в кармане фартука нашли...
Последняя, но там одно есть слово,
Что разгадать мы так и не смогли.
Магическая суть - его основа.

Дом, где дыханье Ваше прервалОсь,
Душа на волю вырвалась из тела...
Верёвка, балка и железный гвоздь -
Они ль сыграли гибельное дело?

На Родине – в изгнании, в глуши,
Где горечь и отчаянье - ни строчки…
Где воздуха не стало для души, -
Последнюю поставили Вы точку.

Сменились времена - черёд настал
Стихам, а имя гордое – Марина
Цветаева – сверкает, как кристалл,
С поэзией и вечностью – едино!



     Городу Елабуга

Утопаешь ты в берёзах белых,
Ясным днём - нарядна, зелена;
И Цветаевской рябиной спелой
На закате августа - красна.
Здесь живую память о Марине
Грозди эти зоркие хранят.
Воды Камы бирюзово - сини.
Возвышаясь в небесах, над ними
Трёх церквей колокола звонят.

Только ночью хрипло ветер свищет,
Своры псов голодных пищу рыщут.
В лунных бликах, точно смерть бледна,
В "Чёртовом", над Камой, городище -
Башня - одинока и страшна...


+     +     +     +     +     +     +         

Тебе к лицу, далёкая Елабуга,
Свинцовость туч, дрожащий глянец слёз
Дождя косого, и чуть позже - радуга,
Что коромысло на плечах берёз.

Берёзы здесь, как барышни на выданье, -
Всё приданое - косы до колен.
Затеяв хоровод, нигде не виданный,
Они пленят, и ласков этот плен...

Последнее пристанище Цветаевой -
Здесь дух Поэта вечно будет жить,
Над Камой, над трепещущими травами,
Он будет летом бабочкой кружить,

Зимою - снегом лёгким и нетронутым
На синие ложиться купола,
Весной лучом заглядывать в те комнаты,
Где СОРОК ПЕРВЫЙ помнят зеркала, -

Взгляд женщины, в тупик судьбою загнанной,
Всё зазеркалье знавшей наперёд,
Сказавшей раз и навсегда отчаянно:
"Моим стихам
        настанет свой черёд!"




+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +


"ЕСЛИ ЕСТЬ У ВРЕМЕНИ ДУША"            


Мой тоскливый дом звучит тобою:
Клён, приникший к мокрому окну -
Цвет зари поёт! Вот золотое
Пламя муз твоих - Крик в тишину.

И никто,ничто не отзовётся -
Где ты спрятана, в каких мирах?
Лишь качнутся ветви и взметнётся
Птица в небо, явно чуя страх.

Или дождь растерянно застрочит,
Снова ни о чём не говоря...
В ожиданье просидев до ночи,
Я пойму, что силы трачу зря.

Я живу, как свет на дне колодца,
Воздухом морей твоих дыша,
Веря, что душа творца вернётся,
ЕСЛИ ЕСТЬ У ВРЕМЕНИ ДУША!


+  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  +  + 


"ПИСЬМО МАРИНЕ"

                (стихотворение юности - 1990г.)


В пустоту, куда писала
Ты - ещё не так давно,
От финала - до начала -
Я пишу тебе письмо

В неизвестность,
В неизбежность,
В запредельный
День и час,
Где живёт твоя безбрежность
И морская зелень глаз.

Нацарапал на конверте
Остриём карандаша,
Над фамилией: Поэту,
С кратким адресом - "Душа"!

Нет, в простой почтовый ящик
Я письмо не опущу,
Превращу его в кораблик,
С грустью, в море отпущу.

По морским волнам разлуки
Мой кораблик поплывёт.
Знаю - он в чужие руки
Ни за что не попадёт!




               В Коктебеле  ( 2012 )


Оставив надоевшие метели,
В апрельское переместившись лето,
Мы оказались в славном Коктебеле, -
Пристанище отверженных поэтов.
Уютный дом Волошина когда то
Шутя, все называли  - обормотник,
Теперь - музей. Здесь тихо, пустовато,
Но всё же прибегают псы во дворик.

На берег моря рыжая тропинка,
Что память о Цветаевой хранит,
Бескрайний пляж, где каждая песчинка
Её стихами с ветром говорит.
Здесь, на рассвете, сердолик лазурный,
Прозрачный, чистый, как небесный взгляд, -
Сергей Эфрон подал Марине юной.
И это было ровно век назад…
А облака «божественная пена»
Явила облик Мандельштама мне.
Домой вернулся – потолок и стены.
Ах, Коктебель,  приди ко мне во сне!
Пусть мне присниться, что нырнул я снова
В серебряного века колыбель.
Не надо Рая на земле иного, -
Дышу тобой, далёкий Коктебель!

+     +     +     +     +     +     +

                ( Сентябрь 2015 )

По волнам Коктебельского синего моря -
Тени, тени... Кто их назовёт имена?
С новым взбалмошным веком не ссорясь, не споря,
Они бродят, следы их целует волна.

Вот Марина с Сергеем, и Осип за ними.
Впереди в отдалении - с посохом, Макс.
Рядом робкая тень - Черубина ей имя.
...И я чувствую, что они чувствуют нас.

Я их вижу под утро, ещё до рассвета,
Когда с лика небес маска ночи снятА.
Они бродят в мгновенье волшебное это,
Когда зрение не различает цвета.

Только с первым лучом все рассеются тени.
Точно улей, дневной оживёт Коктебель.
И останется тайна, печаль, вдохновение,
Белоснежных, волнующих волн колыбель.

          Коктебель. ( 2015 )

Тихий город. Таинственный край
Необъятного света земного;
Каждый двор, точно крохотный Рай, -
Ни один не похож на другого.

Чешуёю изысканных рыб,
Черепичные крыши сверкают.
Фонаря вдохновенный изгиб.
Резвым вихрем - стрижиная стая.

Звон цикад и акаций ряды,
Густо хмелем увитые стены;
И везде проступают следы
Старины, всюду прошлого тени.

Облака тут белее, чем снег -
Это древнего неба седины.
Здесь витает Серебряный век,
В плеске волн - шёпот юной Марины...


         "Таруса". Цикл стихотворений.
                Таруса... Места Цветаевской юности, колыбель души...
 

I.  Встреча с Тарусой.

Душистым солнечным дождём
Нас встретила Таруса.
Я слёзы сдерживал с трудом,
Идя тропинкой узкой.

Здесь дух Цветаевский во всём.
Струёй тепла и света
Он проступал сквозь дождь и гром -
Энергией Поэта!

Когда приблизилась Ока –
Любимица Марины,
Развеялась моя тоска,
Ушла за птичьим клином.

Янтарнокрылые леса –
Глаза терново – сини.
Здесь золотая полоса
Кольца княжны – России…

Нашли мы дом, где на ночлег
Нас приняли радушно,
С горячим хлебом на столе,
Мою согревшим душу.

Дом, где из каждого окна –
Храм, словно на ладони,
Трель колокольная слышна,
Туч вздыбленные кони

Несутся ввысь, - не уследить…
Ах, милая Таруса,
Здесь поселиться бы и жить,
Как в доброй сказке русской!

Встречать рассветы  над рекой,
На берегу зелёном,
Хранить божественный покой
И вечно быть влюблённым...


II.  Осенняя Таруса.

Осенняя Таруса - это Рай,
Где жизнь неспешно льётся через край, -

Причудливый славянский городок,
Что с дивным лесом трётся бок-о-бок.
Здесь незаметно вымощенный путь
В лесную превращается тропу...

Тропинку превращаю я в строку
Стихотворения, идя по ней...
И хрустнувшему под ногой сучку
Здесь вторит птица - глубже и слышней!

Сопровождая вновь меня в пути,
Цветаевский витает в небе стих.
За тополем вот этим или тем -
Марины юной затаилась тень...

Худая церковь над Окой - рекой...
И облако прижалось к ней щекой.
Склонилась до земли пред ней ветла.
Осины дополняют купола,
(Природы с Богом продолжая связь),
На фоне неба синего златясь.

Вдали холмы и рощиц гребешки
По берегам медлительной Оки...


III.  Тарусский лес.

Здесь воздух пьётся как вода,-
Осиново - сосновый.
Сюда не ходят поезда -
Нет ни двора, ни крова.

Великодушный старый бор
Укроет от ненастья.
Ветвей магический шатёр,
Что кладовая счастья.

Войди, как в церковь, в этот лес,
Коснись оргАна листьев.
Здесь благодать идёт с небес,
Нет злобы и корысти.

Летят в заросшие пруды
Созвездья с тонких клёнов.
Свежи звериные следы
На тропах затаённых.

А синеокая Ока,
Курлычет, словно птица,
Листая чудо-облака -
Небесные страницы.

Дождём размытая земля
Не кажется здесь грязью.
Взгляд изумляют тополя
Неповторимой вязью.

И словно в мире нет войны,
Ни слёз - места такие...
Великолепие и сны
Задумчивой России.



               
IV. Тарусская грусть.

Убегает Ока
В необъятную даль.
Над Окой облака
Сеют неба печаль.

Плотной тучей ветвей
Плачет утренний лес.
Его слёзы крупней,
Горше капель небес.

Ах, Тарусская грусть,
Мне с тобою светло!
Точно вечности пульс -
Ливень колоколов.

Тропок – не перечесть.
Над рекою - погост,
И крапива здесь есть
С человеческий рост.

Дивной осени сень.
Льётся песня без слов.
Благодатливый день -
Иоанн Богослов!