Высоцкому

                Искусною   рукою   богомаз
                Рисует   образ,   создавая  Суть...
                Так   и   поэт     правдиво,  без  прикрас
                Рифмует  мысль,  чтоб суть  в  строку  вдохнуть.

                Душа   поэта    плакала    навзрыд 
                И   сердце   залила   ему слезами,
                Сорвался  голос!  Перешел   на   хрип!
                А  нервы,   словно   струны,  задрожали!

                Казался    этот  внутренний  квартет
                Неправильным ...  Он  где-то  был  нестроен,
                Но  был  он   перед   нами    тэт-а-тэт
                Кристально   чист    и  этим  успокоен.

                Мелодии   нарушен   ровный   строй
                Каноны  с  рельс  уходят  под  откос
                Баллады-песни    каждою  строкой
                Кричали   ПРАВДОЙ  -   как   вселенский   SOS !

                Как  водится,   молва   твердила : "Зря
                Поэт    горит  таким   огнём    и  вот
                Он  не  оставил  среди  нас  себя
                И   песен  нам   своих   не  пропоёт..."

                Я  не  согласен  на  такой  минор
                Мне  эти   пересуды - не  по  нраву!
                Ведь    жизнь  и   время    унесли  весь   сор
                Достойную     ему   оставив     славу!

                Как    богомаз  искусною  рукой
                Поэт  писал  на  свой  манер  и  лад...
                И   путь  прошел,   начертанный  судьбой,
                По  чести-совести.   Не для  наград.