О художнике

               
Был художник не стар,
Но виски сединой серебрились,
А в припухлости век
Паутина морщин залегла.
Он портреты писал,
А мазки на полотна ложились
И живой человек
Появлялся на ткани холста.
Это был Божий дар,
Человеку одолжен земному,
А взамен взят обет –
Сына Божия не рисовать!
Крест Святой целовал
Тот художник, молясь на икону,
И, готовый портрет,
На глазах начинал оживать.
Жил художник один,
Не хотел, чтоб его отвлекали,
И случайно нашел
Карандашный набросок лица
И застыл у картин,
А из рук его кисти упали,
На него снизошел
Светлый лик Иисуса Христа!
Стал прозрением миг!
Не закончив, он бросил картину,
Он напишет портрет,
О котором так долго мечтал!
…Стон раздался и стих,
А холсты заплела паутина,
Ведь, забыв про обет,
Он Христа на холстине ваял!...
Годы шли чередой,
Обозначив собой постоянство,
Но последний портрет
Тот художник не смог завершить
Он дрожащей рукой
Тычет кистью в пустое пространство,
Нарушая обет,
Невозможно Христа оживить!