Ещё не скоро...

              Белеет на столе
              Бумажный лист,
              Маня к себе
              Просторной целиною.
              А за окном
              Ночи метельной свист
              И мгла небес,
              Размытая луною,
              Не поощряет
              Помыслы твои
              Уйти в полёт
              Фантазии причудой.

              А ведь
              Ещё не скоро соловьи
              Заголосят,               
              Сиреневое чудо
              Заполнит цветом
              Летний палисад,
              Луга дождутся
              Стрёкота косилок;
              И ты опять,
              Как целый год назад,
              В себе почуешь
              Радостную силу
              Чего-то мочь,
              На «ты» переходя
              С капризной Музой,
              Правящею миром.

              А уж тогда
              Иззябшего тебя
              Согреет
              Душу тронувшая лира,
              Грибной посыплет,
              Солнце запалит,
              Дугу цветов
              Завязывая бантом.

              Бумажный лист,
              Гранитный монолит,
              Гудящий холст…

              Ещё б тебе таланта.