Для С

Дрожали руки и терялись нити; мигали, гасли миллионы звезд.
Короткое и глупое "поймите" воспринимать на полную. Всерьез.

Метались стены в сумрачном потоке; сплетались кружева ненужных фраз.
Свеча горела, обжигая профиль. Метался пламень в линии "анфас".

И в этой тишине давно избитой, и в этой серости, приближенной к огню
Мерцала строчка. Больше, чем молитва. И поджигала вечное "люблю".

Дрожали тени; сумрачные лики метались в глубине ненужных грез.
Легко, с тугим хлопком порвались нити - из тонких строк волнения и слез.

Как будто не было. Как будто не встречалось. И в этой тающей и мизерной тоске
Упрямо плыл намек на чью-то жалость, старательно пульсируя в виске.

Колода карт разъехалась, блеснула; растаяла, рассыпавшись как прах.
Иголка нитку ловко протянула - зашивши лживый и бессмертный страх.

Ложился ритм неправильно, неточно. И рифма обжигала на корню.
Бессмысленно. Неправильно. Построчно. Твердить во сне избитое "люблю".

И вспыхивали мрачные сонеты, горели, догорали - все одно.
Я знаю. Ты сидишь и терпишь лето, глотая полусладкое вино.

Метафора? Иллюзия? Надежда? Забыть? Запомнить? Убегать? Прощать?
Ведь если все не будет так, как прежде, зачем же все с начала начинать?

Дрожала осень, упиваясь снегом; Дрожали скользкие и путанные сны.
Металось пламя, сжегшее победу.
                Еще. Совсем немного.
                До весны..?