Я улетаю...

Рябит в глазах от звёздной чистоты… мерцает тайной атлас лунных чисел...
а я кладу в пасьянс свои мечты, и расстаюсь с надеждой кануть в выси...
Я для себя вселенную закрыл. И что с того, что, может быть, до срока?
Сползают в линьке перья с мокрых крыл… где уж летать бескрылому высоко?
Но, иногда срываюсь на тоску, и вяжет руки лени паутина…
под языком железом ржавым вкус… и я кричу: «не лезь под гильотину!
не рви мечту! что, если ты не прав? ты заплутал, как в сумерках в вопросах…
постой! не пей настой из мятных трав, пока душа покоя не попросит!»

Луна распяла тени на снегу, как на картонке белой махаона…
я не борюсь с ней – просто не могу – она в своих желаньях надзаконна.
Я не лунатик, но, когда в ребро мне тычет луч свой сонное светило,
я пью его шальное серебро, как молоко… и полнюсь лунной силой…

и улетаю… странствовать с луной… искать ответы на её загадки…
и только тихий шелест за спиной…
и нестерпимо чешутся лопатки…