Воскресенье

Написать бы хорошую песню
о любви, о святая святых!
Сердце дрогнет и память воскреснет,
и мелодия ляжет на стих,

и пройдёт полоса невезенья,
и вернётся способность дышать,
и наступит пора воскресенья...
Только было бы что воскрешать!

Всё до боли... до рвоты знакомо,
как у входа в зубной кабинет,
я стою с сигаретой у дома
и не знаю, входить или нет?

Вот окно.  На окне занавеска.
А за ней не видать ни хрена.
Там приличная в прошлом невеста,
неприличная ныне жена.

Постоял?  Покурил?  Ну, и хватит!
Всё равно же зайдёшь!Заходи,
поцелуй свое счастье в халате,
маникюр, педикюр, бигуди...

И опять мы садимся за ужин.
И безвкусно жуя бутерброд,
буду слушать, что я ей не нужен,
потому что дурак и урод.

И про Люськины новые туфли,
и про Иркин старинный комод,
про мозги, что бездарно протухли,
и про то, что я циник и жмот,

и про то, что я лодырь-бездельник,
и никем, и ничем мне не стать,
и сидит она, дура, без денег,
ну а мне - лишь бы водку хлестать.

После ужина эта зараза,
полоснув томным взглядом по мне,
крякнет, хрюкнет и выпустит газы,
и уснёт, отвернувшись к стене.

И останется груда посуды...
Ладно, вымою - ночь впереди...
А из спальни родная паскуда
так храпит, что звенят бигуди.

Написать бы хорошую песню
о любви, о святая святых!
Сердце дрогнет и память воскреснет,
и мелодия ляжет на стих...

Но не дрогнет, не хрустнет, не треснет,
и не стоит об этом писать.
Никогда ничего не воскреснет,
если нечему тут воскресать.