В позолотах глухих окраин...

*  *  *


Гриб осенний, рождаясь, шарит
тесный выход из-под земли.
Стылый морок, хозяин-скаред
прячет в угол с добром кули.
Затолкавший жар-птицу света
в свой кулацкий кривой мешок,
ни за что не отдаст до лета
ослабевшему дню должок.

Веет пагубой прель околиц.
Ну, да разве ж нам привыкать?
Над окном - воркованье горлиц:
вот и правда, и благодать...
В позолотах глухих окраин
вызрел алый на ветках глод.""
И вдоль сумерек Ванька Каин,-
кабыздохом, сквозь лень, облаян,-
на охоту, крестясь, идёт.



( ""глод - боярышник )





*  *  *

   

Мёрзлое тело земли.
Дым погорелой отчизны.
Где же вы все, кто ушли?
Не разобрать укоризны...
Прячется стужа в стогу.
Кличет погост постояльца.
Яблоню в синем снегу
гложут голодные зайцы.

"Спасе, - твержу, - упаси
от срамоты всеупорной!" -
Белые плечи Руси
рванью поклёваны чёрной.
Тянется ум деревень
вдоль дурковатой дороги.
Окна наполнены всклень
стылой слезою тревоги.

Чьи там по снегу скрипят
сани с косматой лошадкой?
Чьи мы, - столетья подряд, -
гибнем и валко, и шатко?
Жёлтый взметнётся клочок
сорванной с санок соломы -
слабый на лето намёк,
словно порвавший силок
отблеск фамильного дома...