Письма мертвого человека

Тот, кто читает слова мои, помни:
голос, что некогда солнцем сиял,
синим букетом цветов полевых
в вазе увял.
тот, кто листает слова мои, знай:
взгляд, что когда-то зарделся углями,
пеплом алмаза
упал на поляну.
тот, кто марает слова мои, слушай:
крепость руки, что застыла гранитом,
стаяля в лужу.
слушай, читатель, запомни, биограф,
что я при жизни сказать не успел.

когда меня в шею на улицу
гнали,
где месяц проспекты сугробом неволил,
я шейный платок повязал и сутулиться
больше
себе не позволил.
когда я, рожденный под жалом змеиным,
удары кнута огребал, как гнедая,
я хитрость, что зубы слезой героина
налила,
вонзил в оголенные руки убийцы,
которого зависть снедала.
когда я на улице бронзовым Блоком
застыл
под ударами грязного снега,
я словом согрелся, как хищник в берлоге,
который в мороз забывается в неге
и слышит рассказы синицы.
встань,
 кто слова мои видит из книги,
лежа на ложе постели.
встань,
кто читает газетные лиги,
сидя в утробе сортира.
встань,
кто услышал стихи менестреля
в волнах седого эфира, -
встань, подойди к окну,
выгляни на Москву.